Tu ne peux pas te perdre. Tu le voudrais même que tu ne le pourrais pas. Ton corps est là, qui veille. Tu as atteint l'extrême limite, non négociable, de ce que tu es capable d'endurer. Les cordes, tes tendons, sont prêts à se rompre. Non, il n'est pas possible de revenir en arrière, jusqu'à la case départ qui te terrifie. N'aie pas peur. N'aie pas peur. La case départ est loin derrière toi. Tout ce que tu risques, c'est de tomber terriblement plus malade que tu ne l'es. Ton corps est broyé sous la pression. Ne résiste donc pas tant. Laisse-toi glisser. Perds pied et ouvre les mains. Comme autrefois, souviens-toi. Comme autrefois, avant Mirkov, avant la base, avant les greens de golf, avant l'impasse, avant la trahison, avant la perte, avant le deuil. Avant Jones. Avant toi. Avant la naissance. Souviens-toi de cette gestation qui te semblait si douce. Parce qu'elle l'était. Souviens-toi alors de la naissance, pleine de plaisir comme tu l'étais, sereine, si proche du fond de l'eau. Si belle. Si jeune et si vieille. Souviens-toi de ces nuits sans souffle, perdue dans la contemplation des mots, en vol plané sur la jouissance. Tu vois, c'était facile. Tu n'es pas dans un piège. La cage est ouverte, il te suffit d'y entrer. De fermer les yeux. D'ouvrir les mains. Et d'y croire, encore une fois. N'aie pas peur. N'aie pas peur. Souviens-toi comme la souffrance faisait battre ton coeur. Souviens-toi de ton corps plus léger qu'une plume, tu étais animale et minérale. Tu partais les matins, à l'aube, et tu te poursuivais jusqu'à l'épuisement. Tu battais ton propre tempo. Tout ton esprit s'ouvrait au monde. Et le rugissement dans tes veines c'était ton sang qui naissait.
Mata, ma belle, laisse la raison aux tristes sires qui n'ont pas d'ailes pour voler. La raison n'est pas pour toi. Tu es bien trop jeune pour mourir ainsi. N'aie pas peur. N'aie pas peur. Rêve ! Vis ! Crée ! Et sois heureuse...
